CHAPI (V2)

Le printemps, c'est vraiment la saison des gens sans imagination.

Vivement novembre.

Je fais toujours des rêves reposants et agréables. Je ne vous parlerai pas de ce rêve apocalyptique que je fis il y a quelques années - avec un type écrabouillé sur un pare brise et un être étrange, dans une alcôve, dont le corps était recouvert d'embryons d'oreilles, ou ce rêve où je me faisais absorber par mon lit : je suis quelqu'un de très équilibré et je ne vais pas vous faire la liste de tous mes cauchemars, plus ou moins répétitifs et plus ou moins créatifs. Je vais me contenter (une fois n'est pas coutume) de vous raconter le petit rêve que j'ai fait la nuit dernière.

L'ambiance : c'est la merde, des zombies étranges ont conquis la planète, ne me demandez ni pourquoi ni comment. Il fait nuit, toujours, et j'essaie de survivre, mais c'est pas facile - je suis sûr que vous ne savez pas ce que c'est qu'errer sans but sur une Terre dévastée. On rigole, on rigole, mais, moi, toutes les nuits, je me prépare à cette éventualité et quand l'heure H viendra, je serai un warrior. Bon, alors, je croise sur ma route un jeune mec dans un camion (que nous appelerons K. pour rendre hommage à un écrivain tchèque) qui écrase tout sur son passage pour survivre. Après maintes pérégrinations (dont je ne me souviens plus, c'est dommage, parce qu'elles étaient juteuses et sanguinolentes), je me retrouve avec un groupe de survivants dans une maison - K. est là (mais ne mange pas d'eucalyptus ahahah que je suis drôle). Nous calfeutrons toutes les ouvertures, prêts à affronter un siège, sachant bien cependant que la situation est désespérée et qu'il n'y a de secours nulle part. Après quelques heures de lutte inutile, confinés dans une pièce jusqu'à la claustrophobie, nous changeons de tactique : nous tentons une sortie, en criant très fort. Foutu pour foutu, autant finir avec panache. Le groupe se précipite dehors, je les vois encore s'engouffrer tous en hurlant dans la brèche ouverte (là, je deviens spectateur, je ne suis plus dans l'action, ce qui me permet d'échapper au massacre - privilège du rêveur-narrateur) et tout le monde se fait massacrer sans pitié. K. se fait tuer à  gros coups de fléau dans la gueule donnés par un zombie qui ressemble un peu à Bob, vous savez le monstre cyclopédique vert et rigolo de Monster&Co, mais un Bob harnaché d'acier et grimaçant. Le zombie rigole en le massacrant, puis se tourne vers un autre zombie pour prononcer une phrase mémorable - dont je ne me souviens pas et qui aurait pourtant trouvé sa place dans les Annales de mes rêves (car je suis convaincu que mes rêves forment un univers cohérent dont je suis le Dieu inconscient).

Après, je me suis réveillé, de toute façon, il n'y avait plus rien à rêver, tout le monde était mort. Et au matin, Lucien Jeunesse était mort. Est-ce une coïncidence ? Trop incroyable pour être vrai, je n'y crois pas. Non, c'est clair : j'ai un don de prescience.

Rien ne me déprime plus que les gays qui ne regardent que des films qui parlent de gays, qui n'ont aucun ami mâle hétéro ou presque, qui ont bâti leur bibliothèque avec des 10/18 achetés aux "Mots à la bouche" et qui ont chez eux des sculptures de torses en bronze ou de grandes photographies de mecs, en N&B, sous verre. Le pire, c'est que ce sont souvent eux qui nous servent ensuite des leçons d'ouverture d'esprit et qui nous assènent, forts de leur culture alternative gay (et exclusivement gay), leur vision de l'homosexualité. Ils nous traiteraient presque de honteuses parce qu'on n'a pas de Genet sur nos armoires et parce qu'on n'a pas pleuré devant "Brokeback Mountain". Ils citent "Le rose et le noir" dans le texte et ont souvent la coquetterie d'être militants - du moment que ça ne leur fait prendre aucun risque, bien sûr. Putain, l'homosexualité, pour moi, ça n'a pas de valeur culturelle en soi. Je préfère encore les petits PDs qui s'amusent sur du Mylène Farmer, au moins, ils s'amusent avec leur "identité", ils n'en font pas un maelstrom prétentieux et indigeste. Les pédales cultivées et nourries au soja, parfois, ça craint. Les hétéros sont aussi capables de choses formidables. Oui, oui. Je vous assure.

Les années 2000 sont presque finies, déjà. Et les promesses de la mondialisation se font attendre. Chaque année qui passe nous éloigne de ce futur stabilisé que l'on nous avait dessiné. Pourtant, quel beau rêve, ce monde uni dans une même respiration, dans un même effort, partageant avec prodigalité les fruits juteux des marchés d'Abondance. J'y ai cru, aussi. Le capitalisme avait aussi sa fin de l'histoire, il aura aussi son 1989 et son atterrisage, chaotique, dans le temps. Le monde est uni, certes, mais dans une même faim et demain, dans un même combat pour la survie.

Car voilà. L'abondance n'est pas là. Il y a 3 ans, on nous disait qu'à 50 dollars le baril de pétrole, ce serait une crise mondiale sans précédent. On parle aujourd'hui de 200 dollars, demain ou après-demain : la litanie des "records absolus battus" nous endort. Mais putain, c'est grave. Il faut être aveugle pour croire que nous ne sommes pas en crise. Pourtant, un silence pudique entoure le problème - on préfère parler des psychopathologies d'une famille autrichienne. Comme si ce pétrole cher qui plombe toute l'économie et entraîne des inflations records un peu partout n'était qu'un petit soubre-saut du marché de l'énergie. Nous sommes déjà en 1974, mais derrière, il y a 1929, et pire encore peut-être. Mais dans cette farce macabre, le plus étonnant, c'est qu'on ne parle pas de "crise", mais de "crises". Crise de l'énergie, crise alimentaire, crise de confiance des marchés, crise de l'immobilier.  Le pluriel est rassurant, mais putain, ces crises, c'est une seule et même crise ! C'est ça le libéralisme, tout se tient ! Il y a des émeutes de la faim, merde ! Même dans les pays riches, on commence à voir se profiler des peurs oubliées, des peurs de pénuries, des peurs de restriction alimentaire, et puis, corrolaire inquiétant, ombre du monstre, des peurs irrationnelles dont on sait ce qu'elle peuvent donner - ce qu'elles ont déjà donné.

Nous sommes arrivés à un point de rupture. J'espère vraiment que les marchés vont tenir, et que le rêve d'un monde autorégulé se réalisera bientôt. Mais j'y crois de moins en moins. Après 20 ans de toute puissance idéologique, le libéralisme craque. Il est temps de le dépasser. Nous devons devenir des Hainiens : le salut est dans l'Ekumen.

Je suis allé voir [REC]. Tout le monde dit que [REC], c'est le pire film d'horreur de tous les temps. Eh bien, je ne sais pas si c'est le pire de tous les temps, mais c'est sans doute le pire de ceux que j'ai vus. J'en suis sorti courbaturé, contracté, les larmes aux yeux de stress, et dans un état nerveux pas possible.

En points négatifs : une intrigue qui ressemble beaucoup à "Blair Witch" (surtout la chute, et la "chute" de la caméra) - et une tendance trop marquée au gore.

En points positifs : une tension qui monte régulièrement pour passer de l'anodin à une totale hystérie, une maîtrise totale de la mise en scène d'épouvante, une efficacité redoutable, un final dans le noir terrifiant (que j'avoue n'avoir pas vraiment regardé), la femme au marteau horrible, la gamine horrible, un réinvestissement réussi de la thématique des zombies (un peu à la manière 28 jours plus tard), des cris terrifiants, une ambiance apocalyptique, des personnages secondaires bien construits - un grand 8 parfait pour le coeur, les tripes, et le cerveau.

Vous l'aurez compris : j'ai aimé ce film (derrière mes doigts serrés), et c'est vraiment, pour moi, un summum de l'horreur de ces dernières années. Sinon, sans rapport aucun, je me suis ridiculisé devant l'acteur qui joue "Maxime" dans "Plus belle la vie", mais à chaque jour suffit sa peine.

Parfois, j'ai l'impression que le monde n'existe pas vraiment, que c'est un mirage, une illusion. Je me souviens que la question qui m'a taraudé toute mon adolescence, c'est "Pouquoi y a t il quelque chose et non pas rien ?" : et j'en étais arrivé à la conclusion logique que le postulat de la question était faux, puisqu'en fait, il n'y avait pas quelque chose. J'imaginais de grands courants de vide, des infinis de riens intemporels qui venaient parfois à se culbuter et à se superposer, et c'est dans cette superposition de deux vagues de néant que naissaient les choses, les gens, le temps, la vie, les planètes et les galaxies, et moi aussi, au bout du compte. Le quelque chose ne serait en fait que le résultat de l'accident entre deux riens.

Et parfois j'y repense, quand je réfléchis dans le métro ou dans mon lit, quand je regarde les arbres, les poubelles, les pigeons, les mémés, les moutons de poussière, et la Tour Eiffel. J'y repense aussi quand j'ai des impressions de déjà-vu, des prémonitions, j'y repense à chaque fois qu'une coïncidence a lieu. Ce soir, j'y repense parce que j'étais en train de lire un profil de blog parlant du film "Las Vegas Parano" quand la chanteuse Berry (que je découvre ce soir) a commencé à chanter "Las Vegas Parano", exactement en même temps que mes yeux décryptaient les mots sur l'écran, si exactement que j'ai eu un moment de confusion : une voix chantait dans mes oreilles exactement ce que j'étais en train de lire, au millième de seconde près.

Alors, je me dis, dans ces cas-là, que c'est statistiquement impossible, que globalement, la vie est statistiquement impossible, surtout si l'on part de rien. Je suis statistiquement impossible, et je me berce en imaginant ma non-existence et tout ce monde d'illusion, simple négatif d'un grand vacuum remuant sans mouvement et se pliant sur soi-même pour générer des choses, et moi aussi, au bout du compte. Un présent créé avec son histoire et ses souvenirs pour disparaître aussitôt, sans permanence aucune,  et l'univers modifié fondamentalement tout le temps, sans arrêt. L'impression d'existence et de permanence n'est que l'illusion fugitive créée par un court-circuit dans le rien. Et ça me repose, cette absence du poids de l'existence. Les choses sont plus belles accidentelles : il n'y a pas de lois, même la gravité est un accident.

Il y a un an, c'était autre chose mon blog, en terme de fréquentation. Et encore, on n'est pas dans les pointes de 2006. Bref, au revoir, les Julio-Claudiens : nous voilà sous les Sévères.

Ceci dit, quelque chose a changé aussi : maintenant, j'ai une vie.

J'ai un ennemi mortel, que je partage avec toutes les ménagères : la ménopause les varices le calcaire. Depuis la nuit des temps, le calcaire s'incruste partout où il y a de l'eau : je suis sûr qu'il y a des galaxies entières qui ont été calcarisées et qui errent sans vie à travers l'espace. Alors, quand c'est dans des grottes et que ça fait des stalagmites, c'est chouette, c'est la maaaaaaaaaaagie de la Nature. Mais quand la maaaaaaaaaaagie de la Nature a lieu dans une salle d'eaux et que le calcaire, par un opiniâtre et térébrant travail de l'ombre, s'insinue partout comme un cancer - invincible, souterrain et incoercible, c'est beaucoup moins chouette. Sauf à laisser des stalagmites se créer dans la douche, ce qui n'est 1) pas pratique pour prendre sa douche, et 2) pas très propre.

Comme toutes les ménagères, j'ai tout essayé : frotter avec une éponge, puis avec un grattoir. Tous les produits de la télé, V**kal ou C**gon. J'ai essayé aussi la magie noire et le vaudou en plantant des aiguilles dans un morceau de craie que j'ai laissé sous mon lit. J'ai essayé aussi de faire peur au calcaire en criant très fort, mais il m'a regardé droit dans les yeux en rigolant (oui, le calcaire est taquin : la preuve, il se cache quand on le mouille et hop, il réapparaît en ricanant quand ça sèche). Non. Le calcaire gagnait encore et toujours, dessinant la carte de mondes fantasmagoriques et blancs sur ma robinetterie.

Mais aujourd'hui, il existe des ressources contre tout. Il y a un endroit où tous les problèmes trouvent une solution, un endroit magique, plus magique encore que la Nature et tous ses putains de stalagmites. Je veux parler de la télévision ! Et parmi tout ce qu'il y a à la télévision, je veux parler plus spécifiquement des émissions scientifiques, dont la plus à la pointe de toutes : "C'est du propre". Alors oui, je peux le certifier aujourd'hui : le vinaigre blanc, ça marche. Et ça marche pas à moitié, le calcaire se détache comme une feuille en automne, presque sans frotter, c'est Austerlitz ! J'ai vaincu mon ennemi : le calcaire se tord de douleur et fond dans d'atroces souffrances sous mon regard impitoyable.

Du coup, comme je suis un homme et qu'à ce titre, je suis l'ennemi héréditaire de la Nature, j'imagine des tonnes de litres de vinaigre blanc déversé au karcher (un peu comme la cuve à trempette du Juge Demort) sur les stalagmites et les stalactites de toutes les grottes du monde. Comme ça, on aurait de belles grottes bien propres, et on pourrait exploiter l'espace pour en faire des Mac Do troglodytes. La maaaaaaaaagie de la Nature, on va lui en mettre plein la gueule.

Maintenant que je suis parallélépidédisé, à l'extérieur, je suis le Parallélépipède. Je veux dire que je ne suis plus moi, mais le représentant d'un immense volume aux faces rectangulaires, en suspens au-dessus de la France depuis plus de 200 ans. Ce qui entraîne certaines conséquences. Je dois réfléchir au moindre mot que je dis, à la moindre mimique que je fais. Tension immense : le Parallélépipède me suit partout comme l'oeil de Caïn, je suis même sûr qu'une puce a été implantée sous ma peau à mon insu pendant mon sommeil, et si je fais un seul faux-pas, je peux compromettre tout l'équilibre (disons, plus modestement, une toute petite partie de l'édifice), et accessoirement ma carrière.

Du coup, depuis ma parallélépipédisation, je suis muet dans les réunions. On me regarde parfois, avec de petits yeux mouillés d'espoir, et l'on attend de moi que j'exprime, d'une grosse voix forte, l'opinion du Parallélépipède. Or, je n'ai pas une grosse voix grave (j'ai plutôt une voix faible qui avale les mots à toute vitesse), et encore moins l'assurance nécessaire pour asséner les vérités du Parallélépipède - qui sont variables, protéiformes, parfois bien difficiles à saisir, et encore plus difficiles à exposer à des profanes qui n'ont pas le droit de tout savoir. Bref, d'habitude, je souris bêtement, je prends des notes pour éviter de croiser les petits yeux mouillés d'espoir sus-nommés, et au mieux, j'émets une opinion assez neutre, du genre "Oui, la maladie, c'est pas bien".

Aujourd'hui, j'ai osé donner une vraie opinion, genre "oui, la maladie, c'est pas bien, et voilà ce qu'il faudrait faire pour que ce soit moins grave". En même temps que je parlais dans le micro, j'ai senti que je franchissais un cap, je sentais frémir le Parallélépipède au-dessus de ma tête, je l'ai senti descendre sur moi comme l'Esprit Saint sur les Apôtres. Je suis sûr qu'un halo de lumière a enveloppé mon visage, et que tous les peuples du monde auraient pu me comprendre sans traducteur. Bref : le Parallélépipède est passé de menace sur ma tête à assurance dans ma voix. En parlant en son nom, je suis entré dans son cénacle, et j'ai aimé ça. Maintenant, je comprends pourquoi les parallélépipédisés sont si bavards en réunion.

Bon, il me manque encore un peu d'expérience pour arriver à prêcher la Bonne Nouvelle des Gels des Crédits avec un sourire de contrition propice à envoûter les foules. Mais aujourd'hui, je suis devenu le Parallélépipède. Le Parallélépipède, c'est moi.

Il y a des moments étranges, où tout se superpose. Ce sont des moments purement "esthétiques" (pourtant, je n'aime pas ce mot débilisant), où l'on sent que quelque chose se passe. J'avais déjà expliqué, sur un de mes nombreux blogs aujourd'hui errant au-delà de l'e-Styx parmi les mânes de blogs disparus, que l'une de mes plus grandes expériences esthétiques avait eu lieu un soir : je mangeais alors une Mamie Nova Menthe Chocolat en écoutant la BO de Requiem for a dream. Il n'y a rien à comprendre, sauf que ça m'a pris, je me suis senti bien, enthousiasmé, émerveillé quoi, devant une évidence qui ne doit être une évidence que pour moi-même - mais une évidence est toujours bonne à prendre, même si elle est délirante et irrationnelle. Sinon, on crève d'incertitude. Il faut être un peu mystique, tout au moins avec le chocolat-menthe. Sinon, pourquoi là et à ce moment-là ? Une chose dont je suis sûr : c'est que plus les termes de l'opération sont éloignés, plus est grande la probabilité pour que ça arrive.


Et là, ce soir, bingo. De nouveau. J'écoutais Brel en regardant une vieille rediffusion de Fear Factor sur RTL9, dont les candidats étaient 6 anciens candidats de Nice People. Je me suis senti bien, reposé, comme si le temps n'existait pas vraiment, comme si tout ça se court-circuitait pour faire quelque chose, comme si je ne portais plus le poids de tout ce qui s'est passé depuis 10 ans. Je ne sais pas quels sont les termes réels de l'addition, quel est le point commun entre les opérations {chocolat menthe + requiem for a dream} et {le plat pays + Eleanor et Raimundo}, je ne sais même pas s'il y a un autre point commun que le plaisir qu'elles provoquent en moi. Je ne sais même pas si quelqu'un autre que Jean-W. pourrait comprendre ce que j'essaie de décrire sans y parvenir. Mais cela n'a pas vraiment d'importance.